Scriptomanies

Elle avait oublié des années durant, occultant l’incident jusqu’à ce qu’une patiente à elle meure d’un arrêt cardiaque. Dr. Moufid a renoué avec le sable, élément primaire de son enfance. Dans les tourments, les tornades. Ne voit-elle pas enfin les choses avec clarté ? Elle se souvient du meurtre commis par sa mère sur un nouveau-né. Déshonneur et machination, des éléments de contre-vérité.

Le roman retrace la relation mère-fille, une désunion plus qu’une fusion teintée de lien filial. Elles ne s’aiment pas. Qu’est-ce que l’amour ? Elles se vouent une haine sourde. Chacune a ses raisons mais ne verront pas la machine avancer. Selma revient au berceau de la mort pour faire parler la génitrice. Elles ne partageront que des yeux hagards, des griefs mille fois ressassés, le silence est une souffrance, savoir enfin la vérité est une calamité car Selma préfère de loin qu’on réfute ses soupçons au lieu de les confirmer.

Dr. Selma, algérienne du sud (Béchar), ayant fait ses études à Oran puis installée en France. Encore une fois, Malika Mokeddem nous sert son propre parcours sous la trame d’un roman. Enième tentative pour exorciser le mal d’une famille vivant les traditions d’une manière quelque part rétrograde. On est surpris parfois par la froideur que dégage ce couple. Une glaciation émanant beaucoup plus de la fille qui s’insurge contre l’ordre établi et balaie d’un coup les qu’en-dira-t-on.

Malika Mokeddem a le toupet d’envoyer balader les convenances et n’en faire fi. Elle dérangera tant et ça lui va bien.

Être Harrag, c'est partir de son pays d'origine vers un autre (plus clément ?) via un circuit de toute clandestinité. On renie son origine géographique afin de prétendre à des conditions de vie plus propices au bien-être.
C'est aussi partir, fuir les siens afin de clamer une liberté qui ne colle pas aux normes.
Lamia vit avec pour seule amie, la solitude. Dans sa maison à Rampe Vallée (Alger ), elle est la gardienne d'une demeure aux histoires diverses, aux fantômes qui assistent médusés à ce qui arrive de nos jours.
Lamia assiste aux départs successifs de ses parents, de son frère aîné, et voila que son petit frère s'en va, vers Oran, peut-être aller très loin encore. Elle est sans nouvelles, quand, un jour, on frappe à la porte : Une jeune fille apparait avec ses air de lolitas, elle a dix-sept ans , un ventre gonflé et la missive du jeune frère pour qu'on s'occupe d'elle. Lamia n'en croit pas ses yeux mais elle la laisse rentrer; elle finit même par s'attacher à elle.
Le roman dresse un tableau qui englobe le phénomène de l'immigration clandestine. Parfois, on verse dans la chronique (raconter des passages de reportages télé),
On retient que Cherifa (Lolita) est une immigrée clandestine de la pensée unique; une fille qui a fui pour ne pas être ce qu'on voudrait qu'elle soit. Les algériens sont presque tous des Harraga, encore faut-il savoir resister à embrasser l'idée unique.

Le Centre Culturel Français pour sa rentrée nous a offert une soirée Courts.

Ils sont neuf, parmi lesquels je citerai mes favoris :

Il a plu ce vendredi, il est 21 heures 00. Nous somme dans la salle d'attente du Mougar. Je vois ici et là des jeunes avec des turbans et des cheches, ils savent ce qu'ils vont écouter. Je trouve que cela me démange, je reconnais une dermatologue.

 

Plusieurs portraits de personnalités connues, photographiées par l’artiste Zeïda Benyoucef entre la fin du XIXe siècle et le début du XXe siècle (1869-1933) à New York, qui assistait à l’époque à un véritable sursaut sur les plans sociologique, économique et artistique, ont été exposés. Le responsable de la galerie, Frank Godier a indiqué que Zeïda Benyoucef était « l’un des meilleurs photographes de son époque », ajoutant que « ses origines ainsi que son élégance ont fait d’elle une artiste distinguée à New York. Son style innovant dans la photographie a attiré la haute classe new-yorkaise, dont des acteurs, écrivains, peintres et politiques ».

Zeïda Benyoucef a marqué son temps par sa plume et son objectif notamment en publiant ses œuvres dans des revues périodiques comme The Saturday Evening Post et Ladies Home Journal et en décrochant le poste de porte-parole de la société Eastman Kodak. Elle est également la créatrice du « Salon des Américains prestigieux » qui regroupe les photos qu’elle avait prises des présidents américains comme Théodore Roosevelt qui était à l’époque gouverneur de New York avant de devenir président des Etats-Unis d’Amérique, de l’ancien président Grover Cleveland (1901) et de nombreuses personnalités américaines du monde des affaires, de l’art et de la politique. Pour rappel, Zeïda Benyoucef (1869-1933), née à Londres d’un père algérien et d’une mère allemande, s’est installée à New York en 1895, où elle a travaillé comme styliste dans la confection de chapeaux féminins avant de se convertir à la photographie. A vingt-huit ans, elle ouvre son studio dans un des quartiers les plus chics de la ville. Après dix ans d’art photographique, Benyoucef embrasse le monde de la mode, un métier de femme bien accepté à l’époque.

APS

Au japon, pour éloigner les moustiques, on brûle des katorisenko : je n'ai jamais su de quoi se composaient ces petites spirales vertes dont la lente cobustion chasse les parasites. J'en allumais aussi, ne fût-ce que pour la joliesse de ce curieux encens, mais mon pouvoir de séduction était tel que les moustiques ne se laissaient pas dissuader par si peu. Je recevais l'énorme charge d'amour de cette gent vrombissante avec une résignation qui, le supplice passé, se muait en grâce. Le sang me chatouillait de plaisir : il y a une volupté au fond de ce qui lancine.

A la faveur de cette expérience, je compris les temples aux moustiques que j'avais vus en Inde dix ans plus tôt : Les parois comportaient des trappes où les fidèles offraient leur dos à mille piqûres à la fois. Je m'étais toujours demandé comment les moustiques pouvaient ripailler dans cette promiscuité qui dépassait de loin celle de l'orgie, et aussi comment on pouvait aimer ces divités ailées, au point de se donner en pâture. Le plus fascinant restait d'imaginer le dos boursouflé suite à cette bacchanale d'insectes.

Certes, je ne serais jamais allée juqu'à suciter ce marture. Pour autant, je découvrais qu'on pouvait s'y résigner de façon enthousiasmante. Le mot "démangeaison" devenait enfin justifié : j'offrais non plus à manger, mais à démanger, il y avait dans mon sang de quoi démanger pour un banquet de bestioles volantes; j'éais faute de choix, un festin consentant.

Deuxième extrait

Quand il m'éveilla (Rinri), il était dix-neuf heures. les dames ne tardèrent pas à nous apporter le festin.

il y eut un incident alimentaire. Elles apportèrent de petits poulpes vivants. je connaissais le principe et j'avais déja fait cette déplaisante expérience : Il s'agissait de manger des poissons ou de fruits de mer à l'instant où on l'on venait de les tuer devant nous, histoire d'en garantir la fraîcheur. Je ne comptais plus le nombre de filets de daurade encore frémissants que j'avais eus en bouche; pendant qu'un restaurateur ravi me regardait en disant : "C'est vivant, n'est-ce pas ? Vous sentez le goût de la vie ?" Je n'ai jamais trouvé que ce goût méritait cette pratique barbare.

quand je vis ces poulpes, je fus doublement désolée : d'abord parce qu'il n'y a pas plus charmant que ces bestioles à tentacules, ensuite parce que je n'ai jamais aimé le poulpe cru. Mais il eût été impoli de refuser un plat.

Je détournais le regard au moment du meurtre. L'une des dames déposa la première victime dans mon assiette. Ce poulpe menu et joli comme une tulipe me brisa le coeur. "Mâche vite, avale et puis dis que tu n'as plus faim", pensais-je.

Je l'enfonçais dans ma bouche et essayai de planter les dents. Il se passa alors une chose atroce : les nerfs encore vifs du poulpe lui intimèrent de résister et le cadavre vengeur attrapa ma langue de tous ses tentacules. Il n'en démordit plus. Je hurlai autant que l'on peut hurler quand on a la langue gobée par un poulpe. Je la tirai afin de montrer ce qui m'arrivait : les dames éclatèrent de rire. j'essayai de détacher l'animal avec mes mains : impossible, les ventouses collaient formidablement. Je voyais le moment où j'alais m'arracher la langue.

Epouvanté, Rinri me regardait sans bouger. Au moins, je sentais que quelqu'un me comprenait. Je gémis du nez dans l'espoir que les dames cessent de rigoler. L'une des deux sembla penser que la plaisanterie avait assez duré et vint planter une baguette en un endroit précis de mon agresseur qui lâcha prise aussitôt.

Si c'était si simple, que ne m'avait-elle sauvée plus vite ? Je contemplai dans mon assisette le poulpe recraché et songeai que décidément, cette île méritait son nom. (Sado)

Je me suis enfin permis de prendre des vacances, et oui !! Que dire, Hallelujah !!

Alors que les vacanciers optent pour des destinations tunisiennes, voire outre méditérranéenne. J'ai pris sur moi "l'effort" d'aller à Annaba.

Comme moyen de transport, j'ai pris le taxi qui a mis un peu plus de 10 heures pour arriver à destination. Nous avions parcouru, Boumerdes, Bouira, Setif, Mila, Constantine et enfin Annaba. Pouah ! Pour du long cours j'ai bien dégusté.

Première visite : le Cours de la révolution, splendide terrasse qui s'étend en long et en large pour abriter des kiosques (crèmeries) On y déguste des préparations glacées délicieuses, on peut notamment siroter une citronnade raffaichissante dans laquelle flotte un petit iceberg de créponnet, Slurppppp !

En longeant le Cours, et jusqu'à des heures indues, on remarque que les tables sont bondées de monde, en comparaison à Alger où l'on ne trouve du monde que dans des zones côtières à quelques kilomètres du centre ville.

Un peu plus loin du cours de la révolution on retrouve une placette et qui s'appelle La Placette, association de cafés, sous un feuillage touffu. On s'y sent bien, c'est une autre ambiance.

Un autre lieu à visiter est sans conteste l'église St Augustin. Celle-ci culmine et est accessible facilement à pieds quoique parait il, il ne faut y aller qu'en taxi et descendre aussi.

A Annaba, toutes les infra-structures sont à portée de main, et on peut aller à la célèbre corniche à pieds, où l'on découvre du monde, du monde, du Moooooonde. A la plage St Cloud ou Chapuis, autant de senteurs différentes, et surtout celle de la Chicha sucrée qui ennivre.
On peut se prélasser sur le sable en sirtotant un bon thé, regardant la lune éclairant quelques bateaux.

J'ai découvert deux spécialités culinaires locales qui sont la Mouloukhia et la Gnaouia. La première est une soupe verte (pour ce qui aiment la couleur caca d'oie, lol) et la seconde, est à base du légume qui porte le même nom.

Pour aller à la plage ou aux plages, On prend les bus qui vont vers Chapuis, Toch, Karroube, ou Belvedère. L'eau y est bonne, beaucoup de monde cependant et peu d'hygiène malheureusement. J'ai préféré la plage de Toch car elle a le mérite de ne pas être si profonde que celle de Belvédère.

(à suivre ... )

Sous les saules pleureurs, des chats s'accouplent, griffent la terre et pleurent d'impuissance. Une femme garde les morts. le cimetière s'agence en allées, en sections, en divisions. La nuit munie d'une lampe la femme parcourt les travées et s'arrête sur les lits de pierre. Entre les tirroirs de cendres, les chapelles et leurs petites niches, elle se souvient de son enfance : une fillet a fait voeu de cruauté. La femme fuit la vie qui déborde de rires. Les temps se mélangent. Les visiteurs des tombes se pressent à la grille pour la prière ou la petite histoire, et la mémoire crie, indécente comme le corps d'un enfant sous terre.

Deux chapitres ont été entamés et cette phrase qui m'a plu : "Ils posent sous le verre puis se décomposent sous la pierre" Les morts bien sur... (n.d.T)

(à suivre)

Hachette-Livre a donné naissance en mars 2000 à une filiale de droit algérien, appelée SEDIA. Son rôle premier était de développer des manuels scolaires. Cette vocation a vu un développement permettant la création de collections d’ouvrages littéraires dont :

- Mosaïques : Oeuvres d'auteurs algériens

- Laurier : Oeuvres étrangères.

Dans la première collection, on y apprécie Yasmina Khadra ("Le seigneur des agneaux","A quoi rêvent les loups","L'attentat","Les sirènes de Bagdad", " Les hirondelles de Kaboul"), d'autres auteurs sont aussi représentés : Anouar Benmalek (Le poumon étoilé) , Malika Mokeddem (Mes hommes), Nina Bouraoui("Mes mauvaises pensées", "Avant les hommes"), Rachid Mimouni ("Tombéza", "Le fleuve détourné").
Certains de ces auteurs ont été traduits en arabe ce qui permet d'élargir le lectorat et faire connaitre des écrivains souvent méconnus à cause d'une distribution au dela des frontières ou à la censure.

Personnellement, je trouve cette collection essentielle, de bonne qualité, hormis un petit bémol quant au prix qui peut varier de 600 à 750 DA voire plus.

Je n'ai pas encore découvert la collection laurier dont j'ai acheté "Un homme accidentel" de Philippe Besson, amorce à la découverte du panel.



Un homme accidentel
Philippe Besson


« Nous n’aurions jamais dû nous rencontrer.
Seulement voilà, le hasard nous a mis en présence.
Si on veut considérer que la découverte d’un cadavre sur les pelouses impeccables de Beverly Hills est un hasard. »
Deux hommes que tout sépare se trouvent brutalement réunis par la mort d’un inconnu. Aussitôt, entre ces deux là, surgit sans qu’ils s’y attendent, et sans qu’ils puissent s’y opposer, un sentiment violent. Un sentiment qui les arrache à la solitude et au mensonge.
A Los Angeles, ville mythique et dangereuse, une intrigue criminelle peut quelquefois devenir une intrigue amoureuse."
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On pourrait lire ce livre en pensant à un décor des années 80 dans une Amérique libertine et pourtant conservatrice. Un de ces films ou un épisode de Miami Vice que la télévision algérienne aurait bien pris le soin de censurer jusqu'à ne plus voir que le générique.

L'histoire n'a rien d'un polar, il n'y a rien qui soit glauque, pas de feutre, pas de fumée, juste un corps retrouvé sur la pelouse d'un jardin, un jeune homme mort dans des conditions mystérieuses , et deux hommes : le justicier et le présumé innocent dont la liaison constitue le noeud de l'histoire.

Les cent-trente-neuf premières pages n'ont rien de particulier, la lecture est fluide, chapîtres courts, mais une nette tendance à tourner autour du pot. Au dela de la 139eme, la mère du justicier devient complice (non pas d'un meurtre) celui-ci acceptant d'ébranler la quiétude d'une famille à l'américaine.

Livre à l'énnoncé simple, sans fioritures, d'une émotion intime à l'histoire impossible.

Ahmed Malek s'est éteint jeudi 24/07/2008.

Il a été le compositeur de bon nombre de productions cinématographiques algériennes :

Les vacances de l'Inspecteur Tahar.

Omar Gatlatou

ou bien la série : L'incendie.

C'est la musique de cette série qui bercé mon enfance, et je me vois parfois en train de la fredonner. Faute de fichier, je ne peux pas vous faire écouter un extrait tout enclin à la mélancolie.

voici un autre document.

Une exposition se tient ces jours-ci au Palais de Mustapha Bacha de l'artiste"Aziz KACIMI-EL-HASSANI " Les murs en velours supportent de somptueux tableaux aux calligraphies et aux couleurs chaudes.

Il y a l'enfant qui la voit arriver, mais qui ne voit rien venir. C'est peut être un mirage, et derrière lui, à flanc de colline, la ville blanche. Plus pour longtemps.

Il assiste honteusement à l'invasion telle les sautrelles. Impuissant, il n'est que le spectateur épisodique de ce qu'est devenue l'Algérie, étape par étape.

Un livre à l'écriture poétiqur malgré l'estampe roman sur la couverture. Un récit où Maïssa Bey tout de morgue tord le cou à des idées reçues faisant bonne image les conventions où colonisation rime avec civilisation.